Ano 5 . Nº 68 . Setembro 2010 - Edição Especial: Álvares de Azevedo

Manuel Antônio Álvares de Azevedo, nasceu em São Paulo, 12 de setembro de 1831. Foi contista, dramaturgo, poeta e ensaísta. Faleceu em 25 de abril de 1852 na cidade do Rio de Janeiro.

Poema: 12 DE SETEMBRO

I

O SOL ORIENTAL brilha nas nuvens,

Mais docemente a viração murmura

E mais doce no vale a primavera

Saudosa e juvenil e toda em rosa

Como os ramos sem folhas

Do pessegueiro em flor.

Ergue-te, minha noiva, ó natureza!

Somos nós - eu e tu - acorda e canta

No dia de meus anos!

II

Debalde nos meus sonhos de ventura

Tento alentar minha esperança morta

E volto-me ao porvir.

A minha alma só canta a sepultura -

Nem última ilusão beija e conforta

Meu ardente dormir.

III

Tenho febre - meu cérebro transborda,

Eu morrerei macebo - inda sonhando

Da esperança o fulgor.

Oh! cantemos ainda: a última corda

Treme na lira... morrerei cantando

O meu único amor!

IV

Meu amor foi o sol que madrugava,

O canto matinal da cotovia

E a rosa predileta...

Foi um louco, meu Deus, quando tentava

Descorado e febril nodoar na orgia

Os sonhos de poeta...

V

Meu amor foi e verde laranjeira

Que ao luar orvalhoso entreabre as flores

Melhor que ao meio-dia

As campinas - a lua forasteira,

Que triste, como eu sou, sonhando amores

Se embebe de harmonia. -

VI

Meu amor foi a mãe qeu me alentava,

que viveu e esperou por minha vida,

E pranteia por mim...

E a sombra solitária que eu sonhava

Lânguida como vibração perdida

De roto bandolim...

VII

Eu vaguei pela vida sem conforto,

Esperei o meu anjo noite e dia

E o ideal não veio...

Farto da vida, breve serei morto...

Não poderei ao menos na agonia

Descansar-lhe no seio...

VIII

Passei como Don Juan entre as donzelas,

Suspirei as canções mais doloridas

E ninguém me escutou...

Oh! nunca à virgem flor das faces belas

Sorvi o mel nas longas despedidas...

Meu Deus! ninguém me amou!

IX

Vivi na solidão - odeio o mundo

E no orgulho embucei meu rosto pálido

Como um astro na treva...

Senti a vida um lupanar imundo -

Se acorda o triste profanado, esquálido

- A morte fria o leva...

X

E quantos vivos não caíram frios,

Manchados de embriaguez da orgia em meio,

Nas infâmias do vício!

E quantos morrerão inda sombrios

Sem remorsos dos loucos devaneios...

- Sentindo o precipício!

XI

Perdoa-lhes, meu Deus! o sol da vida

Nas artérias ateia o sangue em lava

E o cérebro varia...

O século na vaga enfurecida

Levou a geração que se acordava...

E nuta de agonia...

XII

São tristes deste século os destinos!

Seiva mortal as flores que despontam

Infecta em seu abrir -

E o cadafalso e a voz dos Girondinos

Não falam mais na glória e não apontam

A aurora do porvir!

XIII

Fora belo talez em pé, de novo

Como Byron surgir, ou na tormenta

O herói de Warteloo

Com sua ideia iluminar um povo,

Como um trovão nas nuvens que rebenta

E o raio derramou!

XIV

Fora belo talvez sentir no crânio

A alma de Goethe, e reunir na fibra

Byron, Homero e Dante;

Sonhar-se num delírio momentâneo

A alma da criação, e o som que vibra

A terra palpitante...

XV

Mas ah! o viajar nos cemitérios

Nessas nuas caveiras não escuta

Vossas almas errantes,

Do estandarte da sombra nos impérios

A morte - como a torpe prostituta -

Não distingue os amantes.

XVI

Eu pobre sonhador - em terra inculta

Onde não fecundou-se uma semente

Convosco dormirei,

E dentre nós a multidão estulta

Não vos distinguirá a fronte ardente

Do crânio que animei...

XVII

Oh! morte! a que mistério me destinas?

Esse átomo de luz que inda me alenta,

Quando o corpo morrer -

Voltará amanhã - aziagas sinas! -

Da terra sobre a face macilenta

A esperar e sofrer?

XVIII

Meu Deus, antes - meu Deus - que uma outra vida,

Com teu sopro eternal meu ser esmaga

E minha alma aniquila...

A estrela de verão no céu perdida

Também às vezes teu alento apaga

Numa noite tranquila!...